Un ami me réveille et me fait une piqûre dans la gencive au prétexte d’un abcès. Je suis suspicieux : il n’est pas dentiste mais illustrateur. Puis nous visitons un appartement. Il y a une cuisine double au plan de travail branlant, des lits en hauteur où nous grimpons. Là-haut, une salle de bains encombrée de serviettes avec deux wc côte à côte. Je m’éloigne sur la droite et découvre une buanderie avec deux énormes lessiveuses à vapeur encastrées dans le mur, pour cuire des gros poissons, et une moto appuyée contre un tas de linge sale, une salle à manger avec un balcon en osier qui s’avance dans le vide. En bas, des containers en bois, superposés, dont une face est ouverte. Puis, dans une autre pièce, trois autobus (dont le premier porte le No. 67) — le tout au dernier étage de l’immeuble.