Après la sortie de mon prochain roman, un lecteur me prend en stop. Le plot d’une allée privée se baisse en déchiffrant sa plaque. Chez lui, des ménagères entre deux âges viennent à table. Nous discutons de trois mes écrits posés sur la nappe, sous forme de tapuscrits reliés à la main. Puis tout le monde se voit déjà mourir, car il y a une alerte. J’ai une vue en coupe du pavillon. Je vais dans le vide sanitaire. J’ôte un tuyau. Ce n’est pas le bon et la panique fige mes hôtes. J’en saisis un autre. De l’eau bleue jaillit. Je dirige le jet vers une vasque en ciment. Deux choses en sortent : un chat clair aux longs poils et une petite fille de 30 cm de haut, qui joue dans l’herbe alors que je l’arrose.