J’étais assis à une grande table. En face de moi, le réalisateur du prochain James Bond, qui en avait déjà tourné, mais que les studios avaient viré – pour des raisons de mœurs – avant de le rappeler après l’échec de celui filmé par un autre. À mes côtés, sa femme, une fillette qui ne devait pas avoir beaucoup plus de huit ans, dégourdie, accompagnée de ses parents. « Ils m’ont rappelé malgré tout, disait-il. Le talent ». Au bout de la table, mon beau-père. Sa fille devait se trouver quelque part parmi les convives. Nous prenions ensuite la voiture tandis qu’un animateur radio nous saluait depuis sa propre automobile. Nous volions à travers les rues aux façades hautes, tout en cuivre. Le beau père entrait en volant dans une cathédrale. Nous planions dans les cintres. Au-dessous de nous, l’office, et les touristes devant un guichet. « Je ne suis pas sûr que nous pouvons voler dans une église », dis-je. Nous ressortions et le beau père tournait dans la rue suivante. Il s’était juste trompé. Nous retrouvions notre chambre d’hôtel. Lui dormait dans un grand lit et nous, sa fille et moi, dans un lit d’une personne à côté du sien.