De retour d’un salon en Angleterre. Nous repartons en avion, un gamin et moi. Enfin, pas dans, mais dessus : nous nous asseyons sur la carlingue, chacun son appareil. Nous survolons la côte, puis la Manche. Je vois l’avion du gamin continuer tout droit vers un ciel menaçant, tandis que je bifurque vers la gauche. À mes pieds, sous le fuselage, une péninsule déchiquetée que je prends pour un archipel. Je comprends que nous nous sommes trompés d’avion, chacun celui de l’autre. Me voilà ramené chez le gamin. L’avion survole une ville, tourne lentement dans une rue. Il suspend son avancée à hauteur de fenêtre. Devant un appartement. Je me retrouve dans un couloir, entouré des membres de la famille du môme, qui sont en train de faire des lessives dans de grandes machines. Malgré mon anglais hésitant, il va falloir que je leur explique la méprise ; que je leur annonce que leur gamin est en ce moment en route vers la France, assis sur la carlingue d’un avion qui se dirige vers la tempête.